Cingrando

Nuvem virgem

Esfinge

no azul profundo

Meninas de sorver o mundo.

Mea Veritas

Mais sua do que minha a verdade de me mudar.

Me encontro em algum ponto real do imaginário das almas que me cercam. De perto ou de longe, me cercam. Do certo ou do errante, me cercam. Convergimos em nossos centros, em nossos extremos, em plasma e célula, sedentos um da verdade do outro, que habita templos redentora, que queima infernos desertora, exorcista de demônios ininteligíveis e onipresentes.

Sou, na exata ressonância dos sons emitidos por outras gargantas. A vida, que me trouxe até aqui raramente é minha, somente.
Semente.

Me trouxeram tantas, me fizeram quantas foram as oferendas invisíveis, senão aos olhos do outro lado.
Um grama de mim e de você, pesos e medidas escondidas em cada palavra casual, trocada na desatenção de captar o impensável no dizer. Na solitude fundamental entre uma e outra vida, aspiram-se idéias veladas, inspiradas na ponte etérea erguida nos labirintos cruzados por ruas sem nome. Batizadas. Desde sempre cristianas sob algum pagão sentido de comunhão.

Gotas de todo o Todo. Dois terços de tudo o que há na esfera pouca que conhecemos. Unimos terras, pensando-nos pequenos. Braços preenchendo espaços em punhados de utopias colhidos nos percalços.
Passos a mais de um, gerando vôos e saltos.

- Eu era,
Não sei se melhor, pior, maior, menor
mas era
Te conheci
E hoje sou
involuntariamente, outro. -
(Me perdoe o autor deste verso cujo nome não cheguei a saber, cuja literalidade não sei reproduzir. Me lembro apenas vagamente, o suficiente para querê-lo a caber aqui.)

Mulher Selvagem

Tem alguns temas que ficam especialmente interessantes conforme a ótica pela qual são vistos. Este texto conheço há algum tempo, amo desde o primeiro momento e seria outro texto caso houvesse sido escrito por uma mulher. Não importa quão brilhante escritora fosse. O fascínio, está em - além do conteúdo libertário, místico, físico, transcendente, inteligente - haver sido escrito por um homem. E que homem. Para ler, reler e rever-se - caso seja mulher - ou revê-la - caso seja homem.

Mulher Selvagem - Ricardo Kelmer

A mulher selvagem em quase tudo é uma mulher comum: pega metrô lotado,
aproveita as promoções, bota o lixo para fora e tem dia que desiste de sair
porque se acha um trapo. Porém em tudo que faz exala um frescor de
liberdade. E também dá arrepios: você tem a impressão de que viu uma loba na
espreita. Você se assusta, olha de novo... e quem está ali é a mulher doce e
simpática, ajeitando dengosa o cabelo, quase uma menininha. Mas por um
segundo você viu a loba, viu sim. É ela, a mulher selvagem.
A sociedade tenta mas não pode domesticá-la, ela se esquiva das regras.
Quando você pensa que capturou, escapole feito água entre os dedos. Quando
pensa que finalmente a conhece, ela surpreende outra vez. Tem a alma livre e
só se submete quando quer. Por isso escolhe seus parceiros entre os que
cultuam a liberdade. E como os reconhece? Como toda loba, pelo cheiro, por
isso é bom não abusar de perfumes. Seu movimento tem graça, o olhar destila
uma sensualidade natural - mas, cuidado, não vá passando a mão. Ela é um
bicho, não esqueça. Gosta de afago, mas também arranha.
Repare que há sempre uma mecha teimosa de cabelo: é o espírito selvagem que
sopra em sua alma a refrescante sensação de estar unida a Terra. É daí que
vem sua beleza e força. E sua sabedoria instintiva. Sim, ela é sábia pois
está em harmonia com os ritmos da Natureza. Por isso conhece a si mesma,
sabe dos seus ciclos de crescimento e não sabota a própria felicidade. Como
todo bicho ela respeita seu corpo mas nem sempre resiste às guloseimas.
Riponga do mato, Gabriela brejeira? Não necessariamente, a maioria vive na
cidade. E há dias paquera aquele pretinho básico da vitrine. E adora dançar
em noite de lua. Ah, então é uma bruxa... Talvez, ela não liga para rótulos.
Sabe que a imensidão do ser não cabe nas definições.
Mulheres gostam de fazer mistério. Ela não, ela é o mistério. Por uma razão
simples: a mulher selvagem sabe que a vida é uma coisa assombrosa e perfeita
e vive o mais sagrado dos rituais. Ela sente as estações e se movimenta de
acordo com os ventos, rindo da chuva e chorando com os rios que morrem.
Coleciona pedrinhas, fala com plantas e de uma hora para outra quer ficar
só, não insista.
Não, ela não é uma esotérica deslumbrada mas vive se deslumbrando: com as
heroínas dos filmes, aquela livraria nova, o CD do fulano... Ela se
apaixona, sonha acordada e tem insônia por amor. As injustiças do mundo a
angustiam mas ela respira fundo e renova sua fé na humanidade. Luta todos os
dias por seus sonhos, adormece em meio a perguntas sem respostas e desperta
com o sussurro das manhãs em seu ouvido, mais um dia perfeito para celebrar
o imenso mistério de estar vivo.
Ela equilibra em si cultura e natureza, movendo-se bela e poética entre os
dois extremos da humana condição. Ela é rara, sim, mas não é uma aberração,
um desvio evolutivo. Pelo contrário: ela é a mais arquetípica e genuína
expressão da feminilidade, a eterna celebração do sagrado feminino. Ela está
aí nas ruas, todos os dias. A mulher selvagem ainda sobrevive em todas as
mulheres mas a maioria tem medo e a mantém enjaulada. Ela é o que todas as
mulheres são, sempre foram, mas a grande maioria esqueceu.
Felizmente algumas lembraram. Foram incompreendidas, sim, mas lamberam suas
feridas e encontraram o caminho de volta à sua própria natureza. Esta
crônica é uma homenagem a ela, a mulher selvagem, o tipo que fascina os
homens que não têm medo do feminino. Eles ficam um pouco nervosos, é
verdade, quando de repente se vêem frente a frente com um espécime desses.
Por isso é que às vezes sobem correndo na primeira árvore. Mas é normal.
Depois eles descem, se aproximam desconfiados, trocam os cheiros e aí...
Bem, aí a Natureza sabe o que faz.

Do you know what it feels like for a girl, in this world?

Bom te ouvir sonhar.

Bom atravessar os mares, te sentir chegar.

Bom estar no ar que perpassa latitudes,

bom desatinar

Bom desimportar-se do decifrar

Bom chover solta

gota imprecisa, marota

Nuvem no olhar

Bom sangrar sorrindo, ver-te refletindo

luz crepuscular

Bom te ninar, te mimar

Areia granulada em mãos de fada

Desdém de promessa quebrada

Pacto particular.

Bom, sim, te ouvir sonhar.

Inspirar

Já ia quase esquecendo.

Antes de chegar à esquina ,

vento soprou suave e me lembrou

"Tudo o que move é sagrado"

A coragem, a ingenuidade, o desprendimento

inspiração, respiração, transpiração

O que o céu esconde e espalha sobre os homens

Tudo, sagrado.

Trocando em Miúdos

Parando para pensar,

o nome da in-compreensão

teria tudo para ser out

Nada mais fora

do que

se recusar a falar,

se recusar a ouvir,

se recusar a ceder.

O oposto da proposta

Então eu me propus a esquecer. Me propus a esquecer de todos os quase começos, de todas as esperanças amargamente frustradas, de toda a acidez, toda a descrença induzida, todas as vezes em que fechei os olhos porque ver o que estava adiante feriria demais.
Bem, digo "me propus" mas provavelmente eu nem tenha me proposto a nada. Foram apenas os ciclos da "minha vida" (digo descuidadamente) que urgiram e agiram, pelos quais eu gostaria mesmo de receber todo o crédito.
Da janela, via que tudo tende a ser fulgás. Mesmo os momentos onde o tempo parece parar, quando findam, quase se perdem no nada, ainda que sempre nos queiram apresentar como eternos. São eternos em algum lugar dos nossos registros mais remotos. São presentes na ausência, na inexistência, na desistência. Mas não eternos daquele jeito de pra sempre que me ensinei a acreditar. A pessoa que vestiu certos dias nos mantos do imortal, ficou, fazendo-os companhia. É eterna também, na sua própria perecividade. Existe até os confins de todo o sempre pintada n'alguma parede de sua dimensão.
Me propus então, e agora sim, sem pressa me propus, a sentar-me preguiçosa nos pequenos degraus que escalava tão custosamente. Talvez não visse, talvez não me desse conta de que bastava a troca de passos no meu próprio ritmo. Talvez corresse de alguém ou para alguém sem rosto e sem nome. Talvez corresse de mim e desta desencontrada noção de mim que nutria em cantos mais escuros ou menos iluminados por onde deixava pensamentos e sensações inclassificáveis. Me dei conta de forma quase infantil de que os degraus eram a minha única passagem. Como poderia fazer do caminho meu inimigo? Eu que sempre desgostei de nutrir inimizades, escolhi um oponente à altura. Vivia em mim e de mim conhecia todos os segredos. Debatemo-nos despropositadamente. Desafiamo-nos egocentricamente. Perdemos.
Renascida, quem sabe, refeita, provavelmente, reclusa, consequentemente. Botões rubros mirando o sol desperto de descoberta, os olhos abertos marejados. Umedecidos pela emoção de poder pisar leve os degraus que reneguei.
Me propus, finalmente a deixar as propostas para aqueles que ainda negociam com os degraus. Firmei os passos em certa altitude rarefeita, rara. O mais alto de mim. Nunca sem lutas, nunca sem multas, sem penas, sem trovões. Chegando apenas, seguindo apenas, sentido indeterminado rumo aos picos que procurei.

Pequenas Epifanias

Graças à minha queridíssima Nathali (a sensibilidade ímpar linkada aqui ao lado no Certas Coisas Entre Nós ) eu tive a felicidade de tomar conhecimento mais de perto deste inacreditável Caio Fernando de Abreu. Me apaixonei imediatamente. Perdidamente. Aí fui ver mais de perto e descobri o Pequenas Epifanias , uma coletânea de alguns de seus contos que traz de presente este aqui transcrito. Não tinha mesmo jeito melhor de falar deste gênio das palavras, do que trazendo um de seus momentos mais inspirados, apaixonados e apaixonantes. Tenha uma boa viagem.

Dois ou três almoços, uns silêncios.

Fragmentos disso que chamamos de "minha vida".

Caio Fernando Abreu

Há alguns dias, Deus — ou isso que chamamos assim, tão descuidadamente, de Deus —, enviou-me certo presente ambíguo: uma possibilidade de amor. Ou disso que chamamos, também com descuido e alguma pressa, de amor. E você sabe a que me refiro. Antes que pudesse me assustar e, depois do susto, hesitar entre ir ou não ir, querer ou não querer — eu já estava lá dentro. E estar dentro daquilo era bom. Não me entenda mal — não aconteceu qualquer intimidade dessas que você certamente imagina. Na verdade, não aconteceu quase nada. Dois ou três almoços, uns silêncios. Fragmentos disso que chamamos, com aquele mesmo descuido, de "minha vida". Outros fragmentos, daquela "outra vida". De repente cruzadas ali, por puro mistério, sobre as toalhas brancas e os copos de vinho ou água, entre casquinhas de pão e cinzeiros cheios que os garçons rapidamente esvaziavam para que nos sentíssemos limpos. E nos sentíamos. Por trás do que acontecia, eu redescobria magias sem susto algum. E de repente me sentia protegido, você sabe como: a vida toda, esses pedacinhos desconexos, se armavam de outro jeito, fazendo sentido. Nada de mal me aconteceria, tinha certeza, enquanto estivesse dentro do campo magnético daquela outra pessoa. Os olhos da outra pessoa me olhavam e me reconheciam como outra pessoa, e suavemente faziam perguntas, investigavam terrenos: ah você não come açúcar, ah você não bebe uísque, ah você é do signo de Libra. Traçando esboços, os dois. Tateando traços difusos, vagas promessas. Nunca mais sair do centro daquele espaço para as duras ruas anônimas. Nunca mais sair daquele colo quente que é ter uma face para outra pessoa que também tem uma face para você, no meio da tralha desimportante e sem rosto de cada dia atravancando o coração. Mas no quarto, quinto dia, um trecho obsessivo do conto de Clarice Lispector "Tentação" na cabeça estonteada de encanto: "Mas ambos estavam comprometidos. Ele, com sua natureza aprisionada. Ela, com sua infância impossível". Cito de memória, não sei se correto. Fala no encontro de uma menina ruiva, sentada num degrau às três da tarde, com um cão basset também ruivo, que passa acorrentado. Ele pára. Os dois se olham. Cintilam, prometidos. A dona o puxa. Ele se vai. E nada acontece. De mais a mais, eu não queria. Seria preciso forjar climas, insinuar convites, servir vinhos, acender velas, fazer caras. Para talvez ouvir não. A não ser que soprasse tanto vento que velejasse por si. Não velejou. Além disso, sem perceber, eu estava dentro da aprendizagem solitária do não-pedir. Só compreendi dias depois, quando um amigo me falou — descuidado, também — em pequenas epifanias. Miudinhas, quase pífias revelações de Deus feito jóias encravadas no dia-a-dia. Era isso - aquela outra vida, inesperadamente misturada à minha, olhando a minha opaca vida com os mesmos olhos atentos com que eu a olhava: uma pequena epifania. Em seguida vieram o tempo, a distância, a poeira soprando. Mas eu trouxe de lá a memória de qualquer coisa macia que tem me alimentado nestes dias seguintes de ausência e fome. Sobretudo à noite, aos domingos. Recuperei um jeito de fumar olhando para trás das janelas, vendo o que ninguém veria. Atrás das janelas, retomo esse momento de mel e sangue que Deus colocou tão rápido, e com tanta delicadeza, frente aos meus olhos há tanto tempo incapazes de ver: uma possibilidade de amor. Curvo a cabeça, agradecido. E se estendo a mão, no meio da poeira de dentro de mim, posso tocar também em outra coisa. Essa pequena epifania. Com corpo e face. Que reponho devagar, traço a traço, quando estou só e tenho medo. Sorrio, então. E quase paro de sentir fome.

(Publicado no jornal "O Estado de S. Paulo", 22/04/1986 e no livro com o delicioso nome de 'Pequenas Epifanias')

Peneiras Sob o Sol

"Certas mágicas são reais", ouvi num filme certa vez.
São tão reais quanto tudo o que há de impalpável, incerto, incomum
e minuciosamente preciso neste espaço que ocupamos temporariamente.
Nós, entretanto, nos perdemos das mágicas e do que é real com uma facilidade quase assustadora. Acreditamos no que só a nossa mente cria, vivemos viagens que não são as nossas, dispensamos elementos essenciais para a nossa própria continuidade, negamos o que é vida, abraçamos os castelos de areia movediça que inventamos, existimos em nosso pequeno universo paralelo e, sem olhos para ver, nada enxergamos do convidativo ballet que desfila sincronizado à frente da nossa alma.
Queremos desta vida, o que ela possa nos dar de compatível com a forma na qual damos traçado aos nossos anseios. Queremos idealizar e ver-se concretizar. Queremos o mundo rodando na nossa velocidade e os dias amanhecendo ao nosso sabor.
Não queremos saber de como a vida é. Apenas passamos todo o tempo possível na luta adormecida de ajustá-la às nossas pequenas existências para que seja tão somente o que nós esperamos.
Que não tire um fio de cabelo do lugar. Bloqueie o vento e o sol. Desvie-nos dos pingos de chuva.
É isso o que certa vozinha irritante vive nos pedindo aqui dentro.
É a forma como vemos tudo, afinal. Sem estar aqui para saber de verdade, quem o outro é. Querendo que nos contente, que atenda às nossas expectativas de como os relacionamentos devem ser. Querendo que o outro aja da forma que nos fará mais felizes. Bem, isto não é amor. É um desejo doente de brincar de deus. Criar pessoas.
Quem na verdade mantém relacionamentos saudáveis depois que começam as decepções e mágoas que, inevitavelmente farão parte de qualquer tipo de troca humana?
Família, amigos, maridos, namoradas, colegas. Quem realmente resiste ao crivo de nossa escala classificatória? Nem nós resistimos. Não aprendemos, sequer, a nos perdoar. A ser generosos e compreensivos com nossas próprias inaptidões.
Não queremos enxergar. Queremos que a existência à nossa volta seja simples reflexo das criações da nossa mente.

"As coisas nem sempre são o que parecem" - disse o anjo mais velho

Sem nos dar conta, ofertamos ao infinito nossas intenções durante todo tempo. Quando despertos, quando adormecidos, quando conscientes, quando desconectados. Na loucura e na razão, erguemos em prece gritantemente silenciosa os nossos anseios mais profundos. Especialmente, aqueles sobre os quais nada sabemos. Aqueles que se ocultam no canto mais límpido da nossa configuração astral e direcionam, calados, os caminhos por onde aventura-se o nosso coração.
Falando, escrevendo, sonhando, pensando. Nos entregamos em prece constante na esperança inocente de que nossos desejos ecoem no universo e bulmerangueiem para nossas vidas.
Do Todo, não sabemos as razões. E pedimos um pouco mais. A resposta vem, fugindo à nossa estreita compreensão. O Todo age e nos impulsiona a agir. Nos troca o passo e a fala. Nos acorda o pensamento e o coração.
Nós, que sempre esperamos pelos dias de azul fácil, discordamos. A penas para perceber que " o que sabemos é uma gota" realmente. E que nos banharemos eternamente no oceano que ignoramos.

Desejos

Tudo por um segundo e todo tempo do mundo.
As escolhas, todas nas quais moramos ou vamos embora.
A crença inabalável na pessoa que, a um custo, construímos a cada dia. Perdendo pedaços, ganhando risos de dar laço nas estrelas.
Parceiros de viagem, os reais, de alma presente. Os que abraçam o abraço, descansam o cansaço e têm botões de rosa perfumados no olhar.
A disponibilidade para ser. Sempre, em qualquer situação, de todas as formas, em todos os encontros, com tudo o que há em um.
A coragem de assumir tudo o que vai no peito. Seja lindo, seja horrendo, seja dúvida, seja fel, seja seu.
A destreza para percorrer distâncias, de corpos ou de corações, de idéias ou de ideais, de tato, de fato, de gosto, de valor.
A sensitividade - que sensibilidade é be-á-bá do estado mais bruto que há - para estender, além da mão, o afeto. Do jeito exato que seja cabível, franco, tanto e honesto.
O calor da essência, marinado em caldo de sei-quem-sou-e-não-preciso-de-atestado.
A graça que, solta, sorri em todos os trajetos e além. Sorri para quem fica, sorri para quem vai, sorri para quem perde o rumo a caminho do que seja que lhe decore o espírito.
Originalidade. Tamanha, estranha, escorrendo das entranhas de um que jamais faz do sujeito, objeto.
O saber do quanto vale uma vida. Do quanto alcançam olhos de ver o céu.
O veto para o ser pouco. O teto para a oferenda de mãos dadas apenas. Oferecidas.
O OBRIGADO estendendo o corpo para a festa e o copo para o brinde ao que há de mais em um.
Dividir sempre, muito, quanto queira. Metade do que é meu e seu em outro, um terceiro que se faz de muitos.
Ir, sem precisar saber por onde, para quem, porque. Se não houver volta, a ida cumpriu seu destino. Se o retorno estiver na rota, construiu-se um mundo na passagem.
Em cada espinho, uma pétala de aprender.
E todo querer.

Amém.

O Portal

Tem qualquer coisa no fechamento de um ano que altera a frequência do meu astral. Até hoje não consegui definir direito o que seria. Embora tenha profundos respeito e admiração por quase todo tipo de rituais, da mesma forma tenho profundo asco por tudo o que é feito para cumprir tabela, porque "é a época" ou o momento de fazer. Tão intransferivelmente pessoal o tempo de cada um, que seria no mínimo inviável esperar que todos tivessem uma data comum para fazer seus balanços e reflexões particulares. No mínimo contraproducente imaginar que todos definam os dias finais de dezembro para se pensar, para analisar o que foi feito, o que ficou pelo caminho, quem ganhou ou perdeu o quê...
Para alguém como eu, isto é algo que está implícito. Todos os meus dias, ou quase todos, são dia de refletir sobre todo e qualquer tema. Estranhamente, percebo que nos momentos finais de um ano, este efeito "pensador" se potencializa. Talvez por conta da energia - poderosíssima energia - que toma conta do panorama geral. Em nenhum outro momento dos 365 dias que compõe a nossa ilusória noção da contagem do tempo, se pode sentir - e é uma sensação totalmente palpável - tantos corações vibrando juntos e emanando sonhos, desejos, expectativas, angústias, quereres, esperanças. É provável que seja inevitável não sentir a correnteza, ainda que por princípio não se prentenda fazer parte dela.
A força que nos envolve - constantemente, mas ainda mais neste período - é gigantesca, quase assustadora. Só não sei dizer se ela grita de dentro para fora, de fora para dentro ou tudo ao mesmo tempo. De uma forma ou de outra, entre as forças de dentro e de fora, fico sempre eu. Um receptáculo, um transmissor, uma onda que se move sobre si mesma. A urgência dos oceanos lavando a chama das explosões que estouram em todas as curvas do meu universo.
Este é o momento onde, entregue, a minha alma mais se espalha e se divide por lugares inimagináveis sobre a superfície desta terra, o que me soa suspeitamente como uma insinuação involuntária de procura - em todos os planos - por fagulhas dos receptáculos-transmissores que, na mesma entrega, dividam algo entre si. Este é o momento onde sinto uma saudade afrontosa de tudo o que eu ainda não vi. O momento onde tudo o que já fui e tudo o que não sei se algum dia virei a ser, se encontram na fronteira do meu presente exposto.

"Antes de se converter em realidade. o maior êxito foi por um tempo o esboço de um sonho. O carvalho dorme no fruto, o pássaro espera no ovo, e a maior visão de uma alma se espreguiça em um anjo." (James Allen)

De espírito e de datas

Então este era para ser apenas um jingle de Natal do Banco do Brasil. Eu como publicitária não sei quem o escreveu, que lástima...rs. Alguém saberia me dizer? Sobreviveu ao longo dos anos - mais de 30, pelo que eu soube - e tornou-se parte do Natal no Brasil. Do meu, com certeza.
Para mim, esta letra simples e curta diz absolutamente tudo o que o espírito do Natal, na sua concepção pura, deveria ser. Não importa se você é crente - em Algo ou Alguém - ateu ou indeciso. O que mais me encanta nela, é o fato de não ser restrita ao Natal. Segue, entrando no Novo Ano, nos dias úteis e inúteis. Nos outros feriados, dias santos, dias profanos. Nas noites e madrugadas. Nos horários de almoço, jantares dançantes e pequenas pausas. Nos momentos todos, que é onde eu acho que o "espírito do Natal" tem que estar. E as datas comemorativas, são todas uma boa desculpa para a gente tentar dar um passo a mais rumo à grandeza que tentamos alcançar.
Estive ontem numa encenação natalina, direcionada a crianças de todas as idades onde, em dado momento, Papai Noel, Mamãe Noel e Duende mandaram ver na interpretação dela e me deixaram de garganta em nó.
Se for capaz, não chore. Eu não consigo.

Quero ver você não chorar
não olhar pra trás
nem se arrepender do que faz.
Quero ver o amor vencer
mas se a dor nascer
você resistir e sorrir...
Se você
pode ser assim
tão enorme assim
eu vou crer.
Que o Natal existe
que ninguém é triste
que no mundo há sempre amor.
Bom Natal
um Feliz Natal
muito Amor e Paz pra Você.
Pra VOCÊ.

Te desejo, então, o meu tipo de sucesso. Este que enche a alma.

Dois mil e seis - O ano em que fizemos contato

Vamos escrevendo nossa história,


Cumprindo nossa própria lenda pessoal,


Nos aproximando de alguns, nos afastando de outros


Apenas para descobrir que 'o tudo é uma coisa só'


Apenas para entender que sorrir, chorar, perder e ganhar


São gotas do mesmo oceano , que lava e move a todos nós.


A felicidade é a real ilusão impressa nas expectativas de amanhã de cada um



E é nas vírgulas entre a saudade do que vivemos ontem e o desejo pelo que viveremos amanhã



Que a nossa história acontece.



Muitos pedaços da minha não foram registrados por uma câmera fotográfica. Foram registrados pelos olhos, pelos ouvidos, pelo tato, pelo paladar, pela pulsação, pelo monitor de um computador que a princípio seria apenas uma máquina.
Muitos sonhos eu ainda não conheço. Muitas utopias ainda são esperanças, do mesmo modo que muitas interrogações virarão realidades. Muito de quem eu sou ainda não existe e muito do que acredito já não existe mais. Os cortes profundos e as redenções divinas coexistem, assim como os silêncios e algazarras internos.
Tudo eu. Tudo vida. Tudo ser.

Enluarada

Eu vivia na floresta, solta entre a lua cheia e leve, o céu forrado de brilho, o ar gelado que me elevava, me arrepiava, me vestia de manto. Perdida, me encontrava em meio às criaturas que bailavam na claridade que a falta de sol abençoava. Tudo o que se podia ver na noite escura. Tudo o que eu me atrevia a mostrar de mim. Tudo o que se ocultava no instante desabrochado entre um e outro contrair do músculo involuntário que não atendia quando chamavam, mas fora chamado de coração.
A noite vinda do centro de todas as forças unidas em outras esferas e trazidas ao conhecimento dos simples ateus, crentes, curiosos, renegados mortais; eu, vinda de onde me trouxeram os mitos que inventei de mim, os fantasmas que me assombravam nas horas claras, os demônios amigos, fiéis parceiros de meus encontros com a noite minha. O breu explodia auroras nas meninas de todos os olhos que cerravam-se para as formas óbvias.
Assim que o dia começava a ceder, assim que os raios acesos perdiam espaço para o céu de baunilha tomado de tons multifacetados, as pupilas que esperavam encontrar-se , dilatavam. Eu, já pronta para ver a mim, sorvia a noite toda em goles ansiosos e escorria lágrimas de um êxtase conhecido e surpreendente. Eu me sabia. Oscilante, inadequada, ignorante e no entanto, me sabia.

Limite Horizontal

A corda bamba que tinha para descansar, sempre por um triz, sempre por um fio, sempre a um passo da queda ou do salto para o infinito ninava todos os senões e exclamações que se sucediam no dia sim, dia não de cada temporada.
O céu sorria do alto, a terra intermediava o abraço, o inferno fechava os olhos e cerrava os dentes para os dementes bambeares. Os mesmo que acometiam temporada sim, temporada não, e revezavam a sustentação da corda com a firmeza das pontas de pés errantes.
Carregava todas as pedras no seu descanso e depositava sobre a corda pesos desnecessários e plumas soltas do recosto de suas decolagens espaciais.
Para um lado ou outro ia a bamba, e toda tentativa de equilíbrio era recebida com violentas sacolejadas que duravam uma fração de passagem de tempo, mas pareciam durar todo o trajeto.
Talvez a corda estivesse a um palmo do chão. Talvez sombreasse a atmosfera. Porém para prescindir da corda era preciso um pára-quedas, um avião, uma motivação suicida que se bastasse como um fim em si mesma. Nunca lhe seria oferecida sinalização, explicação, proteção. A continuação natural seria que a rede de segurança não lhe surportasse os ossos, como nunca haveria de surportar até então. Esta era a sensação ao menos; um pára-quedas que não abriu, o avião que não encontrou pouso, a motivação que ficou sem combustível. Nada se ganhou, nada se perdeu. Nos passos, a corda oscilava na troca de pés que retesaram a linha sustentada n'algum lugar onde não se conhece o nome, ou o gosto, ou a forma, ou o atalho para chegar. Prevalece o impreciso da passagem estreita o suficiente para ser cruzada um a um. Para ser cruzada por muitos.

Eu carrego seu coração

O torpor me cerca, me abraça, me contém. São os momentos onde bate a consciência de que à minha volta o amor que paira, que deveria sempre pairar é tão insuficiente. E insuficiente, para o amor, na verdade é nada. E quando falo em amor, falo daquele sentido mais elevado de vida, daquela ação, daquela postura, daquela forma de enxergar a si, às pessoas e ao estar vivo. O amor é uma atitude através da qual se está no mundo, ou não. O amor é um condescender com as imperfeições alheias que são tantas e tão reflexo das nossas próprias. O amor é um não se deixar diminuir e espezinhar. O amor é um não se permitir ser objeto de um julgamento pseudo-superior e delirante. O amor é um dizer ao outro e à si que está tudo bem com as nossas diferenças e que elas não podem ser um passaporte de saída das outras vidas que nos compõem. O amor é um saber-se absolutamente incapacitado para condenar uma alma da qual não somos senhores e isto vale também para a nossa própria. O amor é uma capacidade de percepção que nos impede de prendermo-nos às mesquinharias que são um caminho mais fácil e mais vazio. O amor, aquele bíblico, que não morre nunca, visto que é a força motora que nos conduz e perpetua-se somente através de nós. O amor que nos acorda de forma brusca ou terna e nos suga de volta das profundezas nas quais nos permitimos cair, perplexos. O amor que não tolera perceber-se diminuído, tanto quanto não tolera ver-se descartado. O amor que nos toma nos olhos, boca e ouvidos e nos cura da expressão medíocre que nos tenta diariamente a ser menores. O amor que suporta tudo, mas sábio, não aceita a displicência. O amor inclassificável, que encontra em cada sua morada uma nova forma de existir. O amor que não ameaça nem pune. O amor que nos faz acreditar que nosso lugar é estar além. E continuar.

I carry your heart with me - E.E. Cummings

"I carry your heart with me (I carry it in my heart)

I am never without it (anywhere I go you go, my dear; and whatever is done by only me is your doing, my darling)

I fear no fate (for you are my fate, my sweet)

I want no world (for beautiful you are my world, my true)

And it's you are whatever a moon has always meant

And whatever a sun will always sing is you

Here is the deepest secret nobody knows

Here is the root of the root and the bud of the bud And the sky of the sky of a tree called life; which grows higher than the soul can hope or mind can hide And this is the wonder that's keeping the stars apart

I carry your heart (I carry it in my heart)."

Meias Palavras

Pulsação

Movimento

Sensação

Pensamento

Elementares elementos de mim
Respirar,
fogo lento , isento
de alarde
Escutando-se.

A Magia, ao vivo

A magia de certos momentos, como tudo o que vale a pena na vida, tem que ser experimentada. Tem que ser sentida na carne, no sangue, no âmago. As palavras que amo tanto, simplesmente, não conseguem dizer. Não conseguem contar a exatidão de um milhão de pensamentos, imagens e emoções que pulsam no peito, na sonoridade eterna de cada acorde perfeito. Espetáculos que nos levam para além da carne, dos quais só enquanto respirarmos nos lembraremos e deste, eu pude fazer parte. A urgência de viver, de estar, de ser, de sentir, presentes no agora único do qual sabemos, sem antes e sem depois.

E se somos todos personagens, quem é que está escrevento o seu roteiro?

"De ontem em diante serei o que sou no instante agora
Onde ontem, hoje e amanhã são a mesma coisa
Sem a idéia ilusória de que o dia, a noite e a madrugada são coisas distintas
Separadas pelo canto de um galo velho
Eu apóstolo contigo que não sabes do evangelho
Do versículo e da profecia
Quem surgiu primeiro? o antes, o outrora, a noite ou o dia?
Minha vida inteira é meu dia inteiro
Meus dilúvios imaginários ainda faço no chuveiro!
Minha mochila de lanches?
É minha marmita requentada em banho Maria!
Minha mamadeira de leite em pó
É cerveja gelada na padaria
Meu banho no tanque? É lavar carro com mangueira
E se antes um pedaço de maçã
Hoje quero a fruta inteira
E da fruta tiro a polpa... da puta tiro a roupa
Da luta não me retiro
Me atiro do alto e que me atirem no peito
Da luta não me retiro...
Todo dia de manhã é nostalgia das besteiras que fizemos ontem"

(De ontem em diante, O Teatro Mágico ao vivo em Piracicaba)

A Balada do Amor Inabalável

O dia se põe na noite.
A noite abraça o canto da manhã que chegará.
A manhã envolve o brilho que o dia deixa em cada passo.
E eu, pequenina, me deixo em pedaços
nos ciclos que a noite, a manhã, o dia
podem completar na circunferência da minha vida.
Sem estilhaços nem estrelas cadentes
nem tão muda, nem tão histérica
desperta, em cada poente.