O Kamikase

No intervalo de cada bater de asas tomava profundo fôlego. Atravessando a nuvem espessa cerrou os olhos e planou, crendo tão somente no Bem, que traria o céu de depois pleno de azul continuado e não, o rochedo escondido em meio a neblina.
Ah, a fé. A tal que programava os vôos, que calculava as distâncias, que abraçava os medos, que socorria as turbulências, que esticava as asas, que saciava as ausências, que dignificava as máculas, que sustentava os sorrisos, que conduzia as lágrimas, que embalava as inversões, que plantava o nascer.
O solo que se entrevia não mais parecia uma opção, tampouco uma oportunidade. O que seria o pouso, senão a finitude de tudo o que alçara até então? O que seria o chão, não mais que uma fuga para um universo ao qual não ansiava em pertencer? O que seriam os alertas enganadores, senão a covardia da mente tomando posse de um espaço que não era seu? O que seria o erro, além da ponte que, ávida, esperava para atravessar enfim os oceanos, as montanhas, as barreiras de som incomensuráveis? O que seria o fel, esta falsa noção de impossibilidade , traiçoeiramente impodo-se como teste a toda imortalidade que julgara conquistar?
O zunir do vento ecoava desafiando pensamentos débeis na tentativa de provocar a desistência da racionalização enganadora. Só se salvaria no vôo, aquele que abandonasse a explicação e sorvesse, sedento, o deslumbramento.
O peito descompassado sabia como ir adiante. Sabia que não cairia de um segundo andar qualquer, pois voava para além do surgir da aurora; amarela de acreditar.